Pendant mon absence,

l’horloge s’est arrêtée.

C’était un chiffre accordé à la nuit,

après avoir franchi le minuit le plus éclatant

et avant que l’aube n’arrive ——

il s’est brusquement figé.

On dit que je suis née

à une heure semblable :

ayant quitté l’obscurité,

sans être encore entrée dans la lumière.

Je ne sais pas avant de s’arrêter,

quelles rotations silencieuses

elle avait accomplies

et quelles cercles elle avait parcourus.

Les deux aiguilles indiquaient

2 et 8 —

des maisons du thème astral,

placé face à face

en parfaite symétrie.

Il existe encore un autre chiffre.

Celui-là est le mien.

Depuis mon plus jeune âge,

il règne sur moi tel un dieu,

et m’a appris qu’au-dessus de moi

demeurera toujours un firmament

don je ne pourrai jamais sortir.

C’est de là que vient la grisaille de ma vie.

La joie porte toujours en elle

la désolation d’un silence de mort,

si fragile

qu’il suffit de la toucheur pour la percer.

Mais les larmes de tristesse,

elles,

lavent l’espoir

jusqu’à le rendre plus lumineux.

Et j’ai grandi ainsi,

enfant allant voir les ossements sous le soleil,

cherchant un foyer dans l’immensité,

repêchant des clés au milieu des ruines.

Je crois en ce chiffre

davantage qu’en moi-même.

Je ne le vois pas,

et pourtant

il est partout.

Je pense à lui à chaque instant.

Je lui voue,

impuissante,

ma foi.

Je sais qu’il existe en moi

une espérance

qui ne se réalisera jamais

Alors, avec la monnaie des déceptions

accumulées depuis longtemps,

j’ai acheté mon billet d’entrée

dans le monde des humains.

Le prix comprenait aussi deux piles.

Grâce à elles,

les chiffres de l’horloge

redeviendront

du temps.

2026.9